Despertar

No, las voces no son mías, pero puede que lo sean o hayan sido. Tampoco se deja sentir el silencio, quisiera hablar, quisiera contar mi historia, hablar de mí...pero el ruido en mi cabeza no me deja pensar.

Siento que pienso, reflexiono, me pregunto por mí, por esa otra voz, ¿quién es?, soy yo. Yo estoy aquí sentada escribiendo, intentando contar una historia presente, pasada o futura; yo no estoy en mi cabeza, sino esa voz aguda y constante.

Así que hablaré, intentaré llegar al fondo, al centro...alcanzar la parte de atrás, de abajo, fuera, dentro; ya lo he intentado antes, pero lo olvidé. Olvidé la angustia (palabra en sí misma dramática) también el camino..un camino entre tantos, no importa construiré uno nuevo, seguiré el de otros, pero ese será mio.

Sí, ya no puedo esperar un despertar más, no puedo, ni quiero, pero tengo miedo, sí. Miedo.

Unravel

While you are away

My heart comes undone

Slowly unravelsIn a ball of yarn

The devil collects it

With a grin

Our love in a ball of yarn

He'll never return it

Bjork- Unravel

Después del frío intenso sigue el calor desmesurado, un sol que quema la piel y que no calienta. Los días amanecen helados y conforme pasa el día debo desvestirme, debo quitarme toda la ropa para compensar este sol después de todo... sólo es ropa. Y más tarde vuelve el aire con sus aspiraciones invernales y busco el equilibrio entre el vestido que ya no me cubre y el sol que me huye. Finalmente consigo algún tipo de confort entre el vestido, la bufanda y el viento.

La flor antes de morir deja que la abeja tome el poco polen que le queda, esa misma abeja viene a picar mi cachete, ella muere yo pierdo el dulce equilibrio entre el frío y el calor.

No me molesta el piquete, lo he olvidado con tanto buscar algún remedio para aliviar la hinchazón, lo que me enoja es tener frío cuando antes...

-Encontré esta nota en el abrigo de Alicia, ese abrigo que juró que le habían robado el mismo día en que lo adquirió , lo del robo se lo había imaginado, allí estaba el abrigo con su etiqueta y todo, simplemente ella no podía verlo.

Esa noche decidí checar su correo, (me había pedido que lo hiciera cada dos días) no había recibido nada interesante, nada excepto un pequeño correo cuyo asunto era: Equilibrio, en el radio pasaban el sunny road y encontré que todo encajaba perfectamente, It's time, meet me on the sunny road... Claro ninguna de esas cosas tenía que ver conmigo, pero las sentía muy dentro, la nota me oprimia el cerebro, todas mis ideas se comprimían conforme la canción avanzaba y yo no sabía realmente qué significaba ese correo (aunque indudablemente ella lo sabría) y aún así me dolía por allí. Y también pensé que él sabría todo y podría explicarmelo, pero prefería no saber demaciado. Tenía que hablar con Mariana a eso de las doce, pero no tenía ganas, me seguía la idea de una Alicia un poco rota, silenciosa y pasiva. Me inquietaba que volviera a ignorar su propia voz, ella que canta tan bonito, despreciar su talento...hay que ser bruta en serio. En fin el equilibrio allí estaba, lo malo es que se quedaba pensando en el piquete y en la abeja cuando el dolor no era tal... sí el dolor podía ser facílmente dramatizado, tenía que pensar más en buscar las formas simples de la vida, una chamarra para el frío y una playera para el calor... una sombrilla para el sol, un paraguas para la lluvia y la lista puede ser infinita. Sí, me daba cierta ternura pensar en Alicia a esa hora, seguramente estaba con sus primas en algún lugar de la república creyendo que se encontraba de maravilla fuera de la cuidad, siguiendo el mito de que todo es mejor en provincia. Y en el fondo yo sé que a ella le gusta esta ciudad, se siente perdida si no ve el mismo suelo sucio y si no está el mismo olor a aceite quemado en el aire; le gusta el tumulto, el tráfico, andar corriendo entre la multitud, buscar una calle que nunca encontrará porque ciertas colonias optaron por hacer sus calles circulares; Alicia está enamorada de este lugar. Alicia está enamorada, simplemente no habla. No habla, seguramente esta nota le tomó horas escribirla y probablemente yo no entienda nada, pero sé que está tratando de decir algo, claro, en silencio. Por cierto, como no me acordaba del final de la canción la googleé y todo parece resolverse muy bien para la primera islandesa de este relato So when you come back we'll have to make new love, no creo que deba ser "nuevo amor" vaya ya saben, no puede ser literal... y sí así le diría a Alicia que debe ser el equilibrio, nuevo pero siempre el mismo.

Esmeralda

The wall on which the prophets wrote

Is cracking at the seams.

Upon the instruments of death

The sunlight brightly gleams.

When every man is torn apart

With nightmares and with dreams,

Will no one lay the laurel wreath

When silence drowns the screams.

Epitaph- King Krimson

La Esmeralda se sentía absolutamente perdida entre el verde de la pared y lo verde en sus palabras que intentaban vanamente ocultar su vulnerabilidad. En algún primitivo e infantil rincón de su corazón crecía un sentimiento demaciado amargo para su frágil figura. Resultaba casi imposible imaginar que ese pequeño cuerpo tembloroso se negara a ser querido.

Sus manos se ocultaban entre sus piernas y toda ella hacía un gran esfuerzo por fusionarse con el futón, con el suelo, con cualquier cosa que no fuera humana. El aire se hacía pesado en el pequeño cuarto y la oscuridad empezaba a instalarse en sus labios; las palabras eran creaturas diabólicas que vibraban en el oído. La esperanza de renacer entre los escombros y las cenizas parecía cada vez más lejano; aquello que por mucho tiempo sólo había conocido lluvias suaves y vientos cálidos se levantaba y desmoronaba.

Y finalmente con el corazón expuesto no le quedaba más que llorar; imaginen llorar frente a la Esmeralda, llorar frente a una gitana. Cayeron sobre sus hombros unas lágrimas frescas y amorosas; la gitana como encantada volvió en sí. El verde volvió a hundirse en sus ojos y enmudeció ante tan bello espectáculo. Luego dejó caer unas delicadas lágrimas a su vez, cuestión de cerrar el pacto, y lo besó. De la unión de sus labios se veía huir la oscuridad y en cuanto a la separación y unión de estos dos seres sólo esto me han contado. La Esmeralda no es la Esmeralda sino una gitana cualquiera y él también, invisibles para el mundo entero, invisibles incluso cuando estuvieron tan cerca de la desaparición.

Una vez más you´re being selfish, otra "como yo" despertó en algún albergue en Haití mientras que yo me oculto de quién sabe qué monstruo bajo mis cobijas. Y mientras desayunaba, sin saber exactamente qué elegir me daba cuenta de que en realidad nunca avanzo; soy como el cangrejo, con la falsa ilusión de un adelante y de un atrás. Y mientras pensaba esto corría hacia mi computadora, buscando algún tipo de inspiración o una ficción, algo imaginario que me acercara de un modo más amable a mí misma. El resultado fue trágico, no hay -modo- más amable, ni -forma-, ni todos los caminos llevan...no, dejaron de hacerlo. Una cosa es llegar al Centro desde la catedral y otra desde Bellas Artes, mal ejemplo. Un solo camino, al cual se llega sólo después de darle varias vueltas a la cabeza. Y "yo" sigo, ahora caigo -en mí-, ahora corro desesperadamente hacia otro cangrejo cuyo camino es otro y paralelo, otro y perpendicular, otro y tan suyo... Finalmente llegó la hora de bañarse, de ir y caminar ya no más hacia adelante, sino sólo seguir andando.

Otra historia de extraños

Él se mantiene en el lado opuesto del bar, acentúa la distancia entre ellos conforme ella, sin verlo, sigue besando a su pareja. Presume una risa genuina, la conversación se siente ajena, las voces son sólo un eco de la risa de aquella mujer al otro lado del lugar.
La sala se contrae y por sólo un instante sus miradas se encuentran, surge un círculo más-bien-alejado del centro. Son rectas, casi flechas, espinas que se rompen en el fondo de aquél espiral tan ignorado por todos. Y el que la besa no ve el espiral, no siente las espinas ni los labios, la escucha respirar agitadamente, casi preocupada. Él la abraza, inconscientemente la oculta de la mirada extraña que intenta poseerla a-lo-lejos. Ella, entre sus brazos deja crecer el miedo, sólo para salir del refugio y ahogar el ansia con vodka y cerveza.
El otro los ve molesto, siente el espiral desintegrarse y busca con ojosdedesesperado el verde ajeno, el verde que no le pertenece y que pudo ser suyo por un instante.

Las cosas deben de darse "siempre" fuera del fondo

En el fondo las hebras se disuelven en un solo color,
un aroma o
un sonido.
Eres un tejido informe,
ecléctico,
mutante,
de cuya belleza sólo permanece la suavidad de tu tejido.
En tus nudos
se esconden las más viejas cucarachas de la historia,
y en tus oscuros rincones laboran avispas y hormigas.
Te sofocas entre tus colores,
crecen y se expanden;
huyen del centro para refugiarse,
corren hacia cualquier lugar móvil,
buscan un círculo.
En su camino han devorado un millón de voces,
de sus redes escapan palabras extrañas,
cantadas por algún rey profeta
de cuyo nombre ya nadie se acuerda.
Aún palpitas en tu centro podrido de humedad,
podrido por el olvido.
Y permaneces bella, permaneces joven con tus ojos de ámbar,
tus ojos que son como iglesias que me miran,
que son como espirales,
puntos de fuga,
lejos del fondo.

Fragmento

Una noche quise hacerle el amor al sueño, dejarlo simplemente con sus pesadillas y tomar de su lengua todas mis fantasías. Deseaba sentirlo decrecer entre mis piernas y ahogarse en mis brazos. Quería desbaratarlo y dejar sobre la cama sus pedazos inútiles, completamente rotos.

Y esa noche te vi teniendo sucio sexo con ese sueño que con tanto cuidado había contemplado destruir. Ahora dormimos como un par de ociosos, para matar el tiempo.